Une arène est un jeu et ses règles : les bouts-rimés, la parodie d'un classique, la contrainte imposée. On l'écrit une fois, elle sert autant de fois qu'on voudra. Un match est une partie de ce jeu — datée, avec ses inscrits, sa consigne du jour et son vote.

Une arène est ouverte. Celui qui l'a écrite possède le texte de ses règles, pas leur usage : n'importe quel membre peut y organiser sa partie, avec ses propres réglages. C'est ce qui fait vivre le lieu — une arène dont seul l'auteur pourrait se servir serait un billet de blog.

L'arène

les règles. Un type de jeu, réutilisable à l'infini.

Le match

une partie. Ses dates, ses joueurs, son tirage, son scrutin.

La prestation

votre texte dans cette partie. C'est un poème comme un autre.

Le bulletin

votre avis de lecteur : un classement, pas une note.

On écrit dans le même atelier que pour un poème : le moteur métrique, la colonne des anomalies, le dictionnaire de rimes, les règles de versification. Rien n'est amputé — écrire sous contrainte est précisément le moment où ces outils servent le plus.

L'écriture fonctionne hors réseau. Un match qui court sur un week-end doit pouvoir se peaufiner dans une maison de campagne, sans une barre de signal. La contrepartie est une règle qu'il faut connaître : ce qui est jugé est ce que le serveur a reçu. Écrire est libre ; c'est la synchronisation qui dépose.

Une prestation est un poème, littéralement — la même table, le même éditeur, le même bilan métrique. Elle naît dans un volume à part, réservé à vos textes d'arène et jamais publié, ce qui la tient hors de la bibliothèque tant que vous ne l'y rangez pas. Le jour où vous en êtes fier, vous la déplacez dans un de vos volumes publiés : elle y entre avec les commentaires et les likes reçus pendant la partie.

Tant que vous n'avez pas déposé, votre texte n'est pas classable : personne ne peut le comparer aux autres. Déposer, c'est dire « celui-ci peut être jugé ». Ce n'est pas un verrou — vous continuez à le retoucher aussi longtemps que vous voulez, exactement comme on corrige un poème déjà classé du corpus.

Et le statut ne se défait jamais. Ce n'est pas un oubli : s'il retombait à chaque correction, une virgule ferait sortir votre texte des bulletins en cours et ferait clignoter le classement de toute la partie.

Si vous oubliez de cliquer, ce n'est pas grave. À la fermeture des dépôts, tout texte non vide entre en lice, déclaré terminé ou non — ce qui compte est ce que le serveur a reçu, pas un bouton. Les lignes restées vides, elles, disparaissent sans laisser de trace : quelqu'un qui a regardé sans écrire n'a rien à se faire pardonner.

Vous donnez une note de 1 à 10 à chaque texte du plateau. Elle est privée : personne ne la verra jamais. Ce qui sort de là, c'est l'ordre dans lequel vos notes rangent les textes — et c'est lui, confronté à celui des autres juges, qui produit le classement.

Ce n'est pas une pudeur, c'est ce qui rend le calcul possible. Une note dépend de la sévérité de celui qui la donne : le 8 d'un généreux vaut le 6 d'un sévère, et les additionner mélangerait des échelles incomparables. En ne lisant que l'ordre, le système rend votre sévérité sans effet.

Il n'y a donc plus de bulletin à rendre. Votre note vaut pour l'arène entière, pas pour un plateau isolé : une prestation ne se note qu'une fois, où que vous la rencontriez. Ce qu'on appelle « le bulletin » d'une partie n'est plus qu'une vue — votre classement, filtré sur les textes du jour.

Deux textes à la même note sont déclarés égaux, et le système l'entend ainsi. Vous n'avez jamais à trancher au-delà de ce que vous percevez : ce sont les autres juges qui départageront.

On ne note jamais sa propre prestation

dans aucun mode de partie. Votre étoile est inactive sur votre texte, et le serveur refuse la note. Une arène décerne une place : s'attribuer un 10 face aux autres concurrents fausserait le verdict. Dans une partie à deux sans juge extérieur, chaque joueur n'a donc qu'un texte à noter — sa note compte quand même, puisqu'elle vaut pour toute l'arène. Au palmarès du corpus, en revanche, un auteur peut toujours classer ses propres œuvres.

Ne pas noter n'est pas noter bas

ce que vous laissez vide est absent de votre jugement, pas mal jugé. Vous pouvez n'en noter que deux ou trois, ou aucun : personne n'a jamais noté les 8 730 poèmes du corpus, et l'exhaustivité n'a jamais été une exigence.

Ne pas voter ne coûte rien

les spectateurs notent aussi, et un scrutin ouvert à tous se passe très bien de sanction.

On peut noter dès l'écriture

une note n'est jamais figée : elle se corrige quand vous voulez, et c'est la photographie de l'échéance qui fixe le verdict de la partie. Autant commencer tôt — sauf dans les modes où lire est interdit.

Chacun a classé quelques textes, pas les mêmes, et pas dans le même sens. Il faut en tirer un classement unique. La règle tient en une phrase : chaque juge POUSSE un texte au-dessus ou au-dessous du milieu de sa propre liste, et la note est la somme de ces poussées.

1500 est le neutre : la note d'un texte que personne n'a lu. Un juge pousse d'autant plus fort qu'il a classé plus de textes — mais son poids est amorti, pour qu'un lecteur très actif ne décide pas seul. Et tant qu'un texte a peu de lecteurs, sa note reste retenue près du neutre : elle rejoint son vrai niveau à mesure qu'on le lit.

Les ex æquo sont des ex æquo

rangs à la manière sportive (1, 1, 3). Si personne n'est seul en tête, il n'y a pas de vainqueur : la partie est nulle, et l'écran le dit.

Un nouveau venu n'est pas mal noté, il n'est pas encore jugé

en dessous de trois lecteurs distincts, aucune note n'est publiée : un texte peu lu serait tiré vers la moyenne, ce qui ressemblerait à un verdict alors que ce n'est qu'un manque de lecteurs. Le seuil ne s'applique que s'il est atteignable — une petite partie à deux bulletins affiche tout, sans quoi elle n'afficherait jamais rien.

Les moins comparés passent devant

60 % de chaque bulletin est réservé aux textes que personne n'a encore lus. Le reste est tiré au hasard — un bulletin entièrement composé de nouveautés découperait les comparaisons en générations qui ne se croisent jamais.

Chaque partie produit un classement, mais ces classements ne communiquent pas : gagner contre des débutants ne vaut pas gagner contre le gratin, et aucun bulletin ne le dit. Ce qui recoud l'ensemble, ce sont les joueurs — ils reviennent de partie en partie, et c'est par eux que les plateaux se comparent.

Il n'y a donc qu'une échelle dans une arène, et le classement d'une partie n'en est que la vue filtrée. Une version précédente en affichait deux — les points de la partie, et des points de performance calculés à part — qui pouvaient placer deux textes dans l'ordre inverse l'un de l'autre. C'est illisible, et à juste titre : c'est le même texte, jugé par les mêmes gens.

D'où deux passes, et la seconde applique exactement la même règle un cran plus haut : les textes d'abord, poussés par les listes des juges ; les joueurs ensuite, poussés par leurs parties — finir en tête d'un plateau fait monter, finir dernier fait descendre, et un grand plateau pousse plus fort qu'un petit.

Le public suit-il l'écriture en direct ? Les concurrents se lisent-ils entre eux ? Ces deux questions sont indépendantes, et leurs combinaisons ne produisent pas des variantes d'un même jeu : elles produisent quatre jeux.

Spectacle

le public suit, les concurrents s'ignorent. C'est le défaut — et c'est la retransmission sportive : on regarde des gens écrire.

Huis clos

personne ne voit rien avant la fermeture. La partie la plus tendue, et la seule vraiment étanche.

Table ouverte

tout le monde voit tout. On se répond, on surenchérit : l'improvisation collective.

Entre nous

les joueurs se lisent, le public découvre à la fin. L'atelier fermé.

Ce réglage ne gouverne pas que le plateau : il gouverne aussi le vote. Classer, c'est lire — ouvrir le bulletin pendant l'écriture sans repasser par la même règle donnerait à lire tous les textes par la porte de service, et le huis clos ne promettrait plus rien.

Une partie peut avoir une vie sportive : on écrit, le plateau se fige, on classe, un vainqueur est désigné et le palmarès est photographié. Cette vie est facultative — elle existe si et seulement si la partie porte ses deux échéances, qui sont inséparables.

Ce qui n'est pas facultatif, c'est la suite. Passé la photo, la partie rouvre pour toujours : d'autres textes s'y ajoutent, d'autres bulletins aussi. Un visiteur qui découvre la partie trois ans après peut encore y jouer. C'est ce qui empêche un match d'être inerte dès le lendemain de sa clôture — et c'est aussi pourquoi une arène sans aucune date reste un jeu parfaitement valide, simplement sans chronomètre.

Une contrainte annoncée trois jours à l'avance est une contrainte préparée. Le tirage n'a donc lieu qu'au démarrage de la partie, et il n'existe littéralement pas avant cet instant : celui qui a ouvert le match découvre sa propre consigne en même temps que ses joueurs.

Des mots

tirés du dictionnaire, avec leur relation phonique : au hasard, appariés par rimes, alternés en genre, ou les deux.

Un poème

un classique du corpus, borné en longueur. « Fais mieux que celui-ci. »

Une œuvre entière

un roman, une pièce, un recueil. « Écris-en la fin. »

Un thème

tiré de listes écrites à la main : un genre, un ton, une contrainte. Elles s'éditent sans déployer.

Un nombre

entre deux bornes. Le nombre de vers, de personnages, de ce qu'on voudra.

Un match peut en combiner plusieurs : une nouvelle, un genre, un ton et deux contraintes s'écrivent sans une ligne de code supplémentaire.

Les autres jeux de RIMe sont à réponse fermée : le Boucherime connaît la bonne réponse, le Case-rime aussi, et c'est le moteur qui tranche. Ils enseignent bien, mais ils ne peuvent poser que les questions qu'on a programmées.

Un battle est à réponse ouverte. Il n'y a pas de bonne réponse à connaître, donc rien à programmer : il suffit d'écrire une consigne et de laisser des lecteurs comparer. C'est pourquoi n'importe quel membre peut créer une arène — pas la paramétrer, la créer. Écrivez les règles de votre jeu, choisissez le genre, et il existe.

En vers

bouts-rimés, quatrain imposé, parodie d'un classique, contrainte oulipienne.

En prose

une fin alternative, un paragraphe sous contrainte, une nouvelle sur thème tiré.

Au théâtre

une réplique à dire seul, une scène à jouer à plusieurs, un thème à écrire au défi du barde. Ces défis ont leurs propres règles — choisissez le théâtre en haut du portail pour les lire.

Une arène peut aussi tenir un rendez-vous : quotidien, hebdomadaire ou mensuel. Elle crée alors ses parties toute seule, à l'heure locale et toute l'année — le passage à l'heure d'été ne la décale pas. C'est ce qui fait vivre le défi du jour, deux vers qui riment proposés dans la bibliothèque, entre le tirage de lecture et le portail.